(Rainer Maria Rilke)
Eram as minas ásperas das almas.
Como veios de prata caminhavam
silentes pela treva. Das raízes
brotava o sangue que parece aos
vivos,
na treva, duro como pórfiro.
Depois
nada mais foi vermelho.
Somente rochas,
bosques imateriais. Pontes sobre
o vazio
e o lago imenso, cinza, cego,
que sobre o fundo jaz, distante,
como
um céu de chuva sobre uma
paisagem.
Por entre os prados, suave, em
plena calma,
deitado, como longa veia branca,
via-se o risco pálido da estrada.
Desta única via vinham eles.
À frente o homem com o manto azul,
esguio, olhar em alvo, mudo,
inquieto.
Sem mastigar, seu passo devorava
a estrada
em grandes tragos; suas mãos
pendiam
rígidas, graves, das dobras das
vestes
e não sabiam mais da leve lira
que brotava da ilharga como um
feixe
de rosas dentre ramos de
oliveira.
seus sentidos estavam em
discórdia:
o olhar corria adiante como um
cão,
voltava presto, e logo andava
longe,
parando, alerta, na primeira
curva,
mas o ouvido estacava como um
faro.
Às vezes parecia-lhe sentir
a lenta caminhada dos dois outros
que o acompanhavam pela mesma
senda.
Mas só restava o eco dos seus
passos
a subir e do vento no seu manto.
A si mesmo dizia que eles vinham.
Gritava, ouvindo a voz esmorecer.
Eles vinham, os dois, vinham
atrás,
em tardo caminhar. Se ele pudesse
voltar-se uma só vez (se
contemplá-los
não fosse o fim de todo o
empreendimento
nunca antes intentado) então
veria
as duas sombras a seguir,
silentes:
o deus das longas rotas e
mensagens,
o capacete sobre os olhos claros,
o fino caduceu diante do corpo,
um palpitar de asas junto aos pés
e, confiada à mão esquerda: ela.
A mais amada, essa por quem a
lira
chorou mais que o chorar das
carpideiras,
por quem se ergueu um mundo de
chorar,
um mundo com florestas e com
vales,
estradas, povos, campos, rios,
feras;
um mundo-pranto tendo como o
outro
um sol e um céu calado com seus
astros,
um céu-pranto de estrelas
desconformes -
a mais amada.
Ia guiada pela mão do deus,
o andar tolhido pelas longas
vestes,
incerto, tímido, sem pressa .
Ia dentro de si, como esperança,
e não pensava no homem que ia à
frente,
nem no caminho que subia aos
vivos.
Ia dentro de si. E o dom da morte
dava-lhe plenitude.
Como um fruto em doçura e
escuridão,
estava plena em sua grande morte,
tão nova que não tinha
entendimento.
Entrar em uma nova adolescência
inviolada. Seu sexo se fechava
como flor em botão ao entardecer
e suas mãos estavam tão distantes
de enlaçar outro ser que mesmo o
toque
levíssimo do guia, o deus
ligeiro,
a magoava por nímia intimidade.
Não era mais a jovem resplendente
que ecoava nos cantos do poeta,
nem o aroma do leito do casal
nem ilha e propriedade de um só
homem.
Estava solta como os seus
cabelos,
liberta como a chuva quando cai,
exposta como farta provisão.
Agora era raiz.
E quando enfim o deus
a deteve e, com voz cheia de dor,
disse as palavras: “Ele se
voltou.” ─
ela não compreendeu e disse:
“Quem?”
Mas pouco além, sombrio, frente à
clara
saída, se postava alguém, o rosto
já não reconhecível. Esse viu
em meio ao risco branco do
caminho
o deus das rotas, com olhar
tristonho,
volver-se, mudo, e acompanhar o
vulto
que retornava pela mesma via,
o andar tolhido pelas longas
vestes,
incerto, tímido, sem pressa.
(Trad. Augusto de Campos)
Orpheus. Eurydike. Hermes
Das war der Seelen wunderliches Bergwerk.
Wie stille Silbererze gingen sie
als Adern durch sein Dunkel. Zwischen Wurzeln
entsprang das Blut, das fortgeht zu den
Menschen,
und schwer wie Porphyr sah es aus im Dunkel.
Sonst war nichts Rotes.
Felsen waren da
und wesenlose Wälder. Brücken über Leeres
und jener große graue blinde
Teich,
der über seinem fernen Grunde
hing
wie Regenhimmel über einer Landschaft.
Und zwischen Wiesen, sanft und voller Langmut,
erschien des einen Weges blasser Streifen,
wie eine lange Bleiche hingelegt.
Und dieses einen Weges kamen sie.
Voran der schlanke Mann im blauen Mantel,
der stumm und ungeduldig vor sich aussah.
Ohne zu kauen fraß sein Schritt den Weg
in großen Bissen; seine Hände hingen
schwer und verschlossen aus dem Fall der Falten
und wußten nicht mehr von der leichten Leier,
die in die Linke eingewachsen war
wie Rosenranken in den Ast des Ölbaums.
Und seine Sinne waren wie entzweit:
Indes der Blick ihm wie ein Hund vorauslief,
umkehrte, kam und immer wieder weit
und wartend an der nächsten Wendung stand, -
blieb sein Gehör wie ein Geruch zurück.
Manchmal erschien es ihm als reichte es
bis an das Gehen jener beiden andern,
die folgen sollten diesen ganzen Aufstieg.
Dann wieder wars nur seines Steigens Nachklang
und seines Mantels Wind was hinter ihm war.
Er aber sagte sich, sie kämen doch;
sagte es laut und hörte sich verhallen.
Sie kämen doch, nur wärens zwei
die furchtbar leise gingen. Dürfte er
sich einmal wenden (wäre das Zurückschaun
nicht die Zersetzung dieses ganzen Werkes,
das erst vollbracht wird), müßte er sie sehen,
die beiden Leisen,die ihm schweigend nachgehn:
Den Gott des Ganges und der weiten Botschaft,
die Reisehaube über hellen Augen,
den schlanken Stab hertragend vor dem Leibe
und flügelschlagend an den Fußgelenken;
und seiner linken Hand gegeben: sie.
Die So-geliebte, daß aus einer Leier
mehr Klage kam als je aus Klagefrauen;
daß eine Welt aus Klage ward, in der
alles noch einmal da war: Wald und Tal
und Weg und Ortschaft, Feld und Fluß und Tier;
und daß um diese Klage-Welt, ganz so
wie um die andre Erde, eine Sonne
und ein gestirnter stiller Himmel ging,
ein Klage-Himmel mit entstellten Sternen - :
Diese So-geliebte.
Sie aber ging an jenes Gottes Hand,
den Schritt beschränkt von langen
Leichenbändern,
unsicher, sanft und ohne Ungeduld.
Sie war in sich, wie Eine hoher Hoffnung,
und dachte nicht des Mannes der voranging,
und nicht des Weges, der ins Leben aufstieg.
Sie war in sich. Und ihr Gestorbensein
erfüllte sie wie Fülle.
Wie eine Frucht von Süßigkeit und Dunkel,
so war sie voll von ihrem großen Tode,
der also neu war, daß sie nichts begriff.
Sie war in einem neuen Mädchentum
und unberührbar; ihr Geschlecht war zu
wie eine junge Blume gegen Abend,
und ihre Hände waren der Vermählung
so sehr entwöhnt, daß selbst des leichten
Gottes
unendlich leise, leitende Berührung
sie kränkte wie zu sehr Vertraulichkeit.
Sie war schon nicht mehr diese blonde Frau,
die in des Dichters Liedern manchmal anklang,
nicht mehr des breiten Bettes Duft und Eiland
und jenes Mannes Eigentum nicht mehr.
Sie war schon aufgelöst wie langes Haar
und hingegeben wie gefallner Regen
und ausgeteilt wie hundertfacher Vorrat.
Sie war schon Wurzel.
Und als plötzlich jäh
der Gott sie anhielt und mit Schmerz im Ausruf
die Worte sprach: Er hat sich umgewendet -,
begriff sie nichts und sagte leise: Wer?
Fern aber, dunkel vor dem klaren Ausgang,
stand irgend jemand, dessen Angesicht
nicht zu erkennen war. Er stand und sah,
wie auf dem Streifen eines Wiesenpfades
mit trauervollem Blick der Gott der Botschaft
sich schweigend wandte, der Gestalt zu folgen,
die schon zurückging dieses selben Weges
den Schritt beschränkt von langen Leichenbändern,
unsicher, sanft und ohne Ungeduld.
